Death Defying Acts

2012-02-08T21:37:00.000-08:00

Sientate a ver el día

Mira qué gusta da, ver el rayo justo

donde empieza la avenida

Descálzate en el aire, para ir.

No lleves ni papeles; hay tanta gloria allí, que al final

Nadie tiene un sueño sin laureles

Que tu cuerpo al menos esté limpio, para ir

Córrete hasta el espacio

quiero que sepan hoy, qué color es

el que robé cuando dormías

Ya, móntate en el rayo

Para ir.

Luis Alberto Spinetta, Para Ir

art esao andrews

2012-02-08T18:06:00.000-08:00

mañana es mejor

2012-01-28T18:40:00.000-08:00

if god was a woman all men would look like jared

2012-01-14T19:28:00.001-08:00

2011-12-28T20:47:00.001-08:00

I ranted, I pleaded, I beg him not to go

For sorrow, the only lover I've ever known

Sadness is a blessing

Sadness is a pearl

Sadness is my boyfriend

Oh sadness I'm your girl

Lykke Li, Sadness Is a Blessing

karen elson in the pic

2011-12-28T20:17:00.000-08:00

No more dreaming of the dead as if death itself was undone

No more calling like a crow for a boy, for a body in the garden

No more dreaming like a girl so in love, so in love

No more dreaming like a girl so in love with the wrong world

Florence & The Machine, Blinding

art thomas woodruff

2011-12-13T05:23:00.000-08:00

And brotherhood, justice, eternal life? Show me a religion that prepares one for nothingness, for death. That's a church I want to enter. Yours prepares one only for more life, for dreams and illusions and lies. There is a fear of death from man mostly who wouldn't live a day. Who would want this nightmare but for fear of the next. The shadow of the axe hangs over every joy. Every road ends in death, every friendship, every love. Torment, lost, betrayal, pain, suffering, age, indignity, hideous lingering illness... and all of it with a single conclusion. For you and every one and every thing you have ever chosen to care for

cormac mccarthy, the sunset limited

pic graciela iturbide

2011-11-28T21:13:00.000-08:00

kirsten dunst in melancholia

looks like böcklin

2011-11-23T18:29:00.000-08:00

Hay gente mentirosa, gente policía gente de mierda, gente que no gente que no, gente que no.  Hay gente que te dice que tenés que trabajar hay gente que te dice que tenés que estudiar gente que te dice que tenés un problema existencial. gente que no, gente que no, gente que no.  Tus viejos te molestan te quieren ver triunfar te quieren bien arriba en la escala social te llenan bien las bolas te quieren matar y vos sólo querés mandarlos a cagar!  Gente que te escucha, gente que no gente que te banca, gente que no gente que te invita a su casa a dormir gente que te deja en la calle morir.  y vos...si, vos: no mires al costado no te hagas el pescado, no te creas que le hablo al de al lado porque te hablo a vos, quién sos?  Que carajo estás haciendo de tu vida qué carajo vas a hacer con vos  Querés ser policía! querés ser policía! querés ser policía! querés ser policía!  Yo no.

2011-11-23T18:20:00.000-08:00

2011-09-11T22:57:00.000-07:00

Pero quien por sobre todo amaba a la muerte, solamente amaba a la muerte, quien amaba y vivía en una deliberada y pervertida anticipación de la muerte como un amante ama y se reprimer deliberadamente ante el cuerpo expectante dispuesto amable tierno increible de la amada, hasta que ya no soporta no la represión sino la prohibición y va a arrojarse, a precipitarse, abandonándose, cediendo, ahogándose.

William Faulkner, El sonido y la furia
staglieno beauty in the pic

2011-08-29T23:04:00.001-07:00

…Yo, pobre mortal,
equidistante de todo
yo D.N.I: 20.598.061
yo primer hijo de la madre que después fui
yo vieja alumna
de esta escuela de los suplicios

Amazona de mi deseo
Yo, perra en celo de mi sueño rojo

Yo, reinvindico mi derecho a ser un monstruo
ni varón ni mujer
ni XXI ni H2o

yo monstruo de mi deseo
carne de cada una de mis pinceladas
lienzo azul de mi cuerpo
pintora de mi andar
no quiero más títulos que cargar
no quiero más cargos ni casilleros a donde encajar
ni el nombre justo que me reserve ninguna Ciencia

Yo mariposa ajena a la modernidad
a la posmodernidad
a la normalidad
Oblicua
Vizca
Silvestre
Artesanal

Poeta de la barbarie
con el humus de mi cantar
con el arco iris de mi cantar
con mi aleteo:

Reinvindico: mi derecho a ser un monstruo
que otros sean lo Normal
El Vaticano normal
El Credo en dios y la virgísima Normal
y los pastores y los rebaños de lo Normal
el Honorable Congreso de las leyes de lo Normal
el viejo Larrouse de lo Normal

Yo solo llevo la prendas de mis cerillas
el rostro de mi mirar
el tacto de lo escuchado y el gesto avispa del besar
y tendré una teta obscena de la luna mas perra en mi cintura
y el pene erecto de las guarritas alondras
y 7 lunares
77 lunares
qué digo: 777 lunares de mi endiablada señal de Crear

mi bella monstruosidad
mi ejercicio de inventora
de ramera de las torcazas
mi ser yo entre tanto parecido
entre tanto domesticado
entre tanto metido “de los pelos” en algo
otro nuevo título que cargar
baño: de ¿Damas? o ¿Caballeros?
o nuevos rincones para inventar

Yo: trans…pirada
mojada nauseabunda germen de la aurora encantada
la que no pide más permiso
y está rabiosa de luces mayas
luces épicas
luces parias
Menstruales Marlenes Sacayanes bizarras
sin Biblias
sin tablas
sin geografías
sin nada
solo mi derecho vital a ser un monstruo
o como me llame
o como me salga
como me pueda el deseo y la fuckin ganas

mi derecho a explorarme
a reinventarme
hacer de mi mutar mi noble ejercicio
veranearme otoñarme invernarme:
las hormonas
las ideas
las cachas
y todo el alma!!!!!!… amén.

Susy Shock, Mi derecho a ser un monstruo
holly woodlawn in the pic

2011-08-06T18:01:00.000-07:00

2011-08-02T22:15:00.000-07:00

El arte ha sido durante mucho tiempo rehén de la técnica y hoy en día el criterio probablemente debe ser la inteligencia por no decir el cinismo. Me atrae el arte cuando me da la sensación de que hay espacio en él para el exceso y la desesperación.

antoine d'agata and up there one of his photos

2011-07-28T21:17:00.000-07:00

--Dentro de ti, Mitsuyo, veo algo redondo, bello y al mismo tiempo triste. Como una luciérnaga --me dijo en una ocasión Makoto.
--¿Y siempre esá ahí? --pregunté yo.
--No, sólo cuando estamos callados. Me gusta mirarlo.

Recuerdos de un callejón sin salida, Banana Yoshimoto
art audrey kawasaki

2011-07-26T21:54:00.000-07:00

and i go back to black

2011-07-17T20:11:00.000-07:00

No es indispensable, poeta, que la escriba.

Su elegía.

No va a ayudarla a morir con eso.

No va a enterrarla más.

Si acaso a medio desenterrarla. Un pie

sólo entre terrones de humus en el Museo de Cera.

Deje que escriban otros su obituario.

Un redactor de la revista Gente dice:

"gozó de la amistad de Octavio Paz y Julio Cortázar".

Seguramente ellos –y otros

menos célebres pero considerables,

que también fueron sus amigos, escribirán.

Y los que no lo fueron ni cruzaron palabra con ella,

pero dirán, ahora que no puede desmentirlos: Ah, sí,

Alejandra, Sacha, siempre sin un real, "fauchee".

Cuantas veces nos encontramos se sentó a mi mesa

y le invité a tostadas y té verde.

Tendría que encontrar primero un buen epígrafe.

Luego, ¿qué género emplearía?

El coloquial: Cuando enlazados

bajo un solo abrigo, el tuyo, los pies helados,

volvíamos a la pensión desde la plaza de Saint

Germain a la rue de l’Ambre… o: Subías hacia mi

ágilmente los peldaños del Metro, sin aliento,

porque se hacía tarde y nos perdíamos de ver

"L’ Age d’Or…"?

III

No vale la pena.

Como los intimistas malolientes, traperos

de poemas hediondos a ropa sucia, cuando hay

que revolverla toda hurgando

para buscar en un bolsillo algo extraviado?

Nunca.

Las sábanas de los suicidas están siempre limpias.

Se duchan antes del acto. Una ducha corta y enérgica.

Yo sé algo de ellos.

Seres que invocan el silencio y ruido reciben

en respuesta.

Y los más allegados, los primeros en hacer más ruido.

¿Qué podría decirnos de esta muchacha, apenas humana

para lo demasiado demasiado humana que ella quería ser?

¿Qué va usted a decirle a quien quiso entrar en el silencio?

Poeta, he venido a exhortarle induciéndole

con palabras y ruegos a no escribir ninguna elegía

por su amiga Alejandra Pizarnik.

Le expuse mis razones.

Ahora, con su permiso, me retiro.

Al poeta nicaragüense Francisco Valle, exhortándolo a que no escriba su correspondiente elegía a Alejandra Pizarnik, Carlos Martínez Rivas

2011-07-02T11:19:00.001-07:00

If people bring so much courage to this world the world has to kill them to break them, so of course it kills them. The world breaks every one and afterward many are strong at the broken places. But those that will not break it kills. It kills the very good and the very gentle and the very brave impartially. If you are none of these you can be sure it will kill you too but there will be no special hurry.

Ernest Hemingway, A Farewell To Arms

2011-07-01T12:38:00.000-07:00

Me llenás la cabeza como solo podría hacerlo alguien que no está

Sarah Kane, Crave
jared leto in the pic

2011-06-24T22:59:00.000-07:00

bye clarence

2011-06-17T22:01:00.000-07:00

2011-06-10T19:25:00.000-07:00

2011-06-05T15:22:00.000-07:00

Por ejemplo la palabra “mariposa”. Para usar esta palabra no hace falta aligerar la voz, ni dotarla de pequeñas alas empolvadas, ni inventar un día soleado o un campo de narcisos, ni estar enamorado, ni estar enamorado de las mariposas. La palabra “mariposa” no es una mariposa de verdad. Está la palabra y está la mariposa. La gente tendrá todo el derecho a reírse de ti si confundes estos dos conceptos. No le des tanta importancia a la palabra. ¿Qué quieres transmitir, que amas a las mariposas con más perfección que nadie o que entiendes realmente su naturaleza? La palabra “mariposa” no es más que un dato. No te da pie a revolotear, elevarte, proteger las flores, simbolizar la belleza y la fragilidad o interpretar de alguna forma a una mariposa. No representes las palabras. No representes nunca las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, métete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te han llevado a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a ti mismo ni lo que dices.

¿Qué expresión podría definir a nuestra época? Nuestra época no tolera expresión alguna. Todos hemos visto fotografías de madres asiáticas desoladas, así que no nos interesa la agonía de tus órganos achacosos. Nada de lo que puedas expresar con tu cara tiene parangón con el horror de nuestro tiempo. No lo intentes siquiera. Sólo merecerías el desprecio de los que han sido tocados en lo más hondo. Todos hemos visto noticieros con seres humanos embargados por el dolor y la desazón. Todos sabemos que comes como Dios manda y que hasta te pagan para que te subas a un escenario. Estás tocando para gente que ha vivido catástrofes, así que tranquilízate. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Todos sabemos que sufres. No puedes contarle al público todo lo que sabes del amor en cada verso de amor que digas. Hazte a un lado: la gente sabrá lo que tú sabes porque ya lo sabía. No tienes nada que enseñarles. No eres más hermoso que ellos. Ni más sabio. No les grites. No fuerces una entrada en seco. Eso es sexo mal practicado. Si muestras el contorno de tus genitales, entrega lo que prometes. Y recuerda que, en el fondo, la gente no quiere acróbatas en la cama. ¿Qué necesitamos? Estar cerca del hombre natural, estar cerca de la mujer natural. No quieras ser un cantante venerado por un público numeroso y leal que desde siempre ha seguido los altibajos de tu carrera. Las bombas, lanzallamas y demás mierdas han destruido algo más que árboles y poblados. También han destruido los escenarios. ¿Acaso creías que tu profesión iba a escapar de la destrucción general? Ya no hay escenarios. Ya no hay candilejas. Estás entre la gente, por lo tanto sé modesto. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Quédate solo. Quédate en tu habitación. No montes un número.

Se trata de un paisaje interior. Está dentro y es privado. Respeta la intimidad de tus textos, pues fueron escritos en silencio. La valentía de la interpretación es decirlos. La disciplina de la interpretación es no violarlos. Deja que el público sienta tu amor por la intimidad aunque ésta no exista. Sé una buena puta. El poema no es un slogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gangster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina. No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no nos queda más que tu ambición.

Di las palabras con la precisión exacta con que comprobarías la ropa de tu colada. No te conmuevas con una blusa de encaje. Unas braguitas no tienen por qué ponértela dura. No tiembles al ver una toalla. Las sábanas no han de dibujar una expresión de ensueño alrededor de tus ojos. No hace falta que llores en el pañuelo. Los calcetines no están ahí para evocarte extraños y lejanos viajes. No es más que tu colada. No es más que tu ropa. No seas un mirón escudriñando a través de ella. Limítate a llevarla puesta.

El poema es mera información. Es la Constitución de la patria interna. Si lo declamas y lo hinchas con nobles intenciones, no eres mejor que esos políticos que tanto desprecias. No haces más que agitar una bandera y llamar patéticamente a la patriotería emocional. Piensa en las palabras como ciencia, no como arte. Son un informe. Es como si dieras una conferencia en la Federación de Montañismo. Las personas que te escuchan conocen todos los riesgos de la escalada, y te honran dando por sentado que lo sabes. Si se los pasas por la cara, estás insultando la hospitalidad que te ofrecen. Infórmales de la altitud de la montaña, describe el equipo que utilizaste, especifica el tipo de superficie y fija el tiempo que duró la escalada. No busques dejar al público boquiabierto. Si el público se queda boquiabierto, no será debido a tu apreciación de los hechos, sino a la suya. Tu mérito estará en la estadística y no en las inflexiones de tu voz ni en los ademanes enérgicos de tus manos. Estará en los datos y en la tranquila organización de tu presencia.

Evita las fiorituras. No temas ser débil. No te avergüences de estar cansado. Tienes buen aspecto cuando estás cansado. Parece como si pudieras seguir y seguir sin parar. Y ahora ven a mis brazos. Eres la imagen de mi belleza.

Cómo decir poesía, Leonard Cohen

field commander cohen with joni mitchell in the pic

2011-05-26T19:31:00.000-07:00

A los 94, Leonora. Her Three Cats.

2011-05-22T13:09:00.000-07:00

The Whirligig Beetles are wary and fast with an organ to detect the ripples.
The Arachnid Moths lay their eggs inside other insects along the borders of fields or roads in clusters of white cocoons.
The Ribbed Pine Borer is a longhorn beetle, their antenna's are half the length of their body and they feed on dead red pine.
Robber Flies, with their immobile heads, inject a paralyzing fluid into their prey that they snatch from life in mid-air.
The Snow Flea's mode of locomotion, strange and odd, with a spiny tail mechanism with hooks and a protracted tube from the abdomen to enable moisture absorption.

The female Praying Mantis devours the male while they are mating. The male sometimes continues copulating even after the female has bitten off his head and part of his upper torso.
Every night wasps bite into the stem of a plant, lock their mandibles into position, stretch out at right angles to the stem and, with legs dangling, they fall asleep.

If one places a minute amount of liquor on a scorpion, it will instantly go mad and sting itself to death.
The Bombardier Beetle, when disturbed, defends itself by emitting a series of explosions, sometimes setting off 4 or 5 reports in succession. The noises sound like miniature popgun blasts and are accompanied by a cloud of reddish coloured vile smelling fluid.
It is commonly known that ants keep slaves. Certain species, the so-called Sanguinary Ants in particular, will raid the nests of other ant tribes and kill the queen and then kidnap many of the workers. The workers are brought back to the captor's hive where they are coerced into performing menial tasks.

And as we discussed last semester, the Army Ants will leave nothing but your bones.
Perhaps you've encountered some of these insects in your communities, displaying both their predatory and defense characteristics, while imbedded within the walls of flesh and passing for, what is most commonly recognized... as human

Army Ants, Tom Waits
art ray caesar

2011-05-05T21:48:00.000-07:00

Just before our love got lost you said
"I am as constant as a northern star"
And I said "Constantly in the darkness
Where's that at?
If you want me I'll be in the bar"

On the back of a cartoon coaster
In the blue TV screen light
I drew a map of Canada
Oh Canada
With your face sketched on it twice
Oh you're in my blood like holy wine
You taste so bitter and so sweet

Oh I could drink a case of you darling
Still I'd be on my feet
oh I would still be on my feet

Oh I am a lonely painter
I live in a box of paints
I'm frightened by the devil
And I'm drawn to those ones that ain't afraid

I remember that time you told me you said
"Love is touching souls"
Surely you touched mine
'Cause part of you pours out of me
In these lines from time to time
Oh, you're in my blood like holy wine
You taste so bitter and so sweet

Oh I could drink a case of you darling
And I would still be on my feet
I would still be on my feet

I met a woman
She had a mouth like yours
She knew your life
She knew your devils and your deeds
And she said
"Go to him, stay with him if you can
But be prepared to bleed"

Oh but you are in my blood
You're my holy wine
You're so bitter, bitter and so sweet

Oh, I could drink a case of you darling
Still I'd be on my feet
I would still be on my feet

A Case Of You, Joni Mitchell
guillaume in the pic

2011-05-04T23:05:00.000-07:00

I've seen pretty people disappear like smoke

Bob Dylan, Buckets of Rain
art elizabeth peyton

2011-04-30T23:34:00.000-07:00

I am in my own mind.
I am locked in the wrong house

Anne Sexton, For the Year of the Insane
and henry fuseli's mad kate

2011-04-07T17:25:00.000-07:00

by Louise Bourgeois

2011-04-07T17:15:00.000-07:00

En las montañas de Francia central hace cuarenta años, el azúcar era un producto raro.
A los niños les daban un terrón para Navidad.
A una niñita que conocí le gustaba mucho.
Hacía un agujero en el suelo y allí escondía su azúcar, y siempre olvidaba que la tierra era húmeda.

Louise Bourgeois, He Disappeared Into Complete Silence.
louise in the pic

2011-03-23T11:38:00.000-07:00

2011-03-22T18:11:00.001-07:00

La vida no sólo es vulgar, sino también inexplicable

Roberto Bolaño, Llamadas telefónicas
pic richard billingham

2011-03-02T14:00:00.000-08:00

vingt ans déjá

2011-02-23T18:30:00.000-08:00

Si tu aimes les soirs de pluie
Mon enfant, mon enfant
Les ruelles de l'Italie
Et les pas des passants
L'éternelle litanie
Des feuilles mortes dans le vent
Qui poussent un dernier cri
Crie, mon enfant

Si tu aimes les éclaircies
Mon enfant, mon enfant
Prendre un bain de minuit
Dans le grand océan
Si tu aimes la mauvaise vie
Ton reflet dans l'étang
Si tu veux tes amis
Près de toi, tout le temps

Si tu pries quand la nuit tombe
Mon enfant, mon enfant
Si tu ne fleuris pas les tombes
Mais chéris les absents
Si tu as peur de la bombe
Et du ciel trop grand
Si tu parles à ton ombre
De temps en temps

Si tu aimes la marée basse
Mon enfant, mon enfant
Le soleil sur la terrasse
Et la lune sous le vent
Si l'on perd souvent ta trace
Dès qu'arrive le printemps
Si la vie te dépasse
Passe, mon enfant

Ça n'est pas ta faute
C'est ton héritage
Et ce sera pire encore
Quand tu auras mon âge
Ça n'est pas ta faute
C'est ta chair, ton sang
Il va falloir faire avec
Ou, plutôt sans

Si tu oublies les prénoms
Les adresses et les âges
Mais presque jamais le son
D'une voix, un visage
Si tu aimes ce qui est bon
Si tu vois des mirages
Si tu préfères Paris
Quand vient l'orage

Si tu aimes les goûts amers
Et les hivers tout blancs
Si tu aimes les derniers verres
Et les mystères troublants
Si tu aimes sentir la terre
Et jaillir le volcan
Si tu as peur du vide
Vide, mon enfant

{au Refrain}

Si tu aimes partir avant
Mon enfant, mon enfant
Avant que l'autre s'éveille
Avant qu'il te laisse en plan
Si tu as peur du sommeil
Et que passe le temps
Si tu aimes l'automne vermeil
Merveille, rouge sang

Si tu as peur de la foule
Mais supportes les gens
Si tes idéaux s'écroulent
Le soir de tes vingt ans
Et si tout se déroule
Jamais comme dans tes plans
Si tu n'es qu'une pierre qui roule
Roule, mon enfant

Mon enfant

Benjamin Biolay, Ton héritage
benjamin in the pic by bruce weber

2011-02-13T21:34:00.000-08:00

Hawk wings spreading shadows. Descending upon this huddling fragile person. Whose small hand printed the first sign of love in my life. Make her safe, please. From anyone stepping on her soul.

J.P. Donleavy, A Fairy Tale Of New York
freja on the pic

2011-01-17T08:05:00.000-08:00

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santilla del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
Y tanto
Y tanto
Por no hablar de New York y del West Village con rastros de muchachas estranguladas

-quiero que me estrangule un negro - dijo-
-lo que querés es que te viole - dije (¡oh Sigmund ! con

vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino,
- una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice:
- El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí
(se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser.
"Strindberg: "El sol, madre, el sol."
P. Éluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero
(y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo - la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta,
la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados - oh el goce de la roña !
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí, de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
ustedes:
- Podrías hacer un chiste con todo esto, no ?
Y sí, aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
la sala - verdadera pocilga - esté muy limpia, porque la roña les da terror
y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos
fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por qué empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
- ¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al inagotable
fluir del murmullo. A veces - casi siempre - estoy húmeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme
a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcicen y me procuren una buena
frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebe inconsolable,
"Como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,

(Ridículamente te han adornado para este mundo - dice una voz
apiadada de mí)

Y

Que te encuentres con vos misma - dijo.
Y yo le dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad
con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
este modo, anulados los contrarios, la dialéctica suplicante finaliza en
la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces: adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo mediante
relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compra y vende (oh, en ese jardín
para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastre mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo -
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (oh, los buenos sentimientos !) me podrán ayudar,
pero a veces - a menudo - los recontraputeo desde mis sombras interiores
que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será ninguno
de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y , lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) y en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afrontado
el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata - no poco funesto pues las monedas
de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recinto
lleno de espejos rotos y sal volcada -
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifílicos,
como te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte de beber de su sangre y que vos vivas un minutos, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque - oh viejo hermoso Sigmund Freud - la ciencia psicoanaítica
se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos medicos no restañan
la herida que supura.
El hombre esta herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente,
le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud:"La pequeña A. esta embellecida por la desobediencia". (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin suda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg,
el genial físico y matemático que escribía en su diario cosas
como:
"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, no ? ;)
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le pasó lo mismo que a mí,
si bien él era púdico y casto"
¿Qué hice del don del sexo?" - y yo soy una pajera como no existe otra;
pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo - tuvo que saber -
que de allí no se vuelve
se alejó - me alejé -
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
- yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te las picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te las picás,
yo, por mi parte, no puedo más.

Alejandra Pizarnik, Sala 18-Pirovano
pic jean philippe charbonnier

2011-01-12T22:47:00.000-08:00

Ah, now I don't hardly know her
But I think I could love her
Crimson and clover

Ah when she comes walking over
Now I've been waitin' to show her
Crimson and clover over and over

Yeah, my, my such a sweet thing
I wanna do everything
What a beautiful feeling
Crimson and clover over and over

originally tommy james and the shondelles, but joan jett owns it, over and over

2010-12-28T06:20:00.000-08:00

Existen, en esta tierra, fantasmas que adoptan la apariencia de cadáveres obesos, fríos y descompuestos, y se esconden en los árboles al borde del camino, hasta que pasa un viajero. Entonces se arrojan al cuello y no hay forma de escapar. Existen también terroríficos fantasmas de mujeres muertas de parto. Deambulan sin rumbo por los caminos, al anochecer, o se esconden entre los cultivos cerca de las aldeas y hacen llamados seductores. Responder a sus llamados equivale a morir en este mundo y en el otro. Sus pies están vueltos hacia atrás, y cualquier hombre en su sano juicio puede reconocerlos. Existen fantasmas de niños que han sido arrojados al fondo de un pozo. Deambulan por los aljibes y por los márgenes de las junglas , lloran bajo las estrellas o agarran a las mujeres de las muñecas y suplican que estas los lleven en brazos.

Rudyard Kipling, Mi verdadera historia de fantasmas pic graciela iturbide

2010-12-27T21:14:00.000-08:00

2010-12-27T08:07:00.000-08:00

2010-12-23T19:49:00.000-08:00

2010-12-12T08:40:00.000-08:00

I'd like to say that I tried
It fits in with all the suggestions and lies and empty tables
With food untouched I couldn't see the future I like the past too much
I've been going door to door like I got something to sell
Wandering like a fool through the halls of a blue hotel

Ryan Adams, Blue Hotel

2010-12-04T20:09:00.000-08:00

2010-12-01T19:34:00.000-08:00

It’s a terrible love that I’m walking with spiders
It’s a terrible love that I’m walking with
It’s a terrible love that I’m walking with spiders
It’s a terrible love that I’m walking with
It’s quiet company, it’s quiet company

It’s a terrible love and I’m walking with spiders
It’s a terrible love that I’m walking with
It’s a terrible love and I’m walking with spiders
It’s a terrible love that I’m walking with
It’s quiet company, it’s quiet company
It’s quiet company

And I can’t fall asleep
Without a little help
It takes awhile to settle down
My ship of hopes
Wait til the past .. ?

It takes an ocean not to break
It takes an ocean not to break
It takes an ocean not to break
It takes an ocean not to break

Company
It’s quite company
It’s quiet company

But I won’t follow you into the rabbit hole
Last night anekatips.com I woke but then I saw
The ship of woes but didn’t want me to

It’s a terrible love and I’m walking with spiders
It’s a terrible love that I’m walking here
It’s a terrible love that I’m walking with spiders
It’s a terrible love that I’m walking here

It takes an ocean not to break
It takes an ocean not to break
It takes an ocean not to break
Terrible Love, The National
art cameron gray

Benjamin Biolay - La superbe

2010-11-23T22:32:00.000-08:00

Pavement - Here - 1992 Slanted & Enchanted

2010-11-22T22:09:00.000-08:00

2010-11-20T08:07:00.000-08:00

When the promise is broken you go on living
But it steals something from down in your soul
Like when the truth is spoken and it don't make no difference
Something in your heart goes cold

Bruce Springsteen, The Promise
pic gregory crewdson

2010-11-19T20:29:00.000-08:00

2010-11-17T21:48:00.000-08:00

2010-11-12T21:36:00.000-08:00

Quiero sentirme físicamente como me siento emocionalmente.
Hambreada.
Derrotada.
Acabada.
Me regala bolsas de maquillaje y colorete y lápiz labial y sombra de ojos. Yo me pinto moretones en la cara y cortes e hinchazones, y sobre el espejo con el rojo carmesí, FEA.

Crave, Sarah Kane
art Carme Burguess

2010-11-05T20:19:00.000-07:00

2010-10-31T14:33:00.000-07:00

2010-10-28T21:24:00.000-07:00

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Elegía, Miguel Hernández, 1910-2010

2010-10-27T08:59:00.000-07:00

2010-10-13T14:41:00.000-07:00

2010-10-12T20:29:00.000-07:00

Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin ou s'ouvraient tous les coeurs, ou tous les vins coulainent.
Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. Et je l'ai trouvée amére. Et je l'ai injuriée.
Je me suis armé contre la justice.
Je me suis enfui. O sorciéres, o misére, o haine, c'est a vous que mon trésor a été confié!
Je parvins á faire s'evanouir dans mon esprit toute l'espérance humaine. Sut toute joie pour l'etrangler j'ai fait le bond sourd de la bete féroce.
J'ai appelé les bourreaux pour, en périssant, mordre la crosse de leurs fusils. J'ai appelé les fléaux, pour m'étouffer avec le sable, le sang. Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché a l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours a la folie.

Arthur Rimbaud, Une saison en enfer
Guillaume Depardieu, 13 octobre 2008-2010

2010-09-15T06:31:00.000-07:00

once upon a time a boy

2010-09-14T15:41:00.000-07:00

Cuando te fuiste volví al jardín
que había descuidado de tanto ir
persiguiendo el secreto que descubrí;
cuando los ojos se abren vuelve el jardín

Esa peste que ardiste pudrió la tierra,
el pasto, los frutales, las cosas buenas.
El árbol de naranjas, seco por siempre,
no ha dejado ni una simiente,
tenía frutas preciosas, sólo por fuera,
pero ni una semilla que fuera buena

Sos lo que perseguías, sos esa tierra
lejana de tus cosas, sos patria ajena
Ni bien dije a la tierra que no volvías
nacieron flores nuevas todos los días
Es más, dejé la casa, duermo en la tieera
bajo un árbol enorme que me da fuerza
La felicidad no fue tenerte,
la felicidad total fue perderte

Cuando te fuiste volví al jardín
que había descuidado de tanto ir
persiguiendo la bestia que descubrí
cuando los ojos se abren vuelve al jardín

Gabo Ferro, Volví al jardín
inverewe garden, scotland, in pic

2010-08-15T11:49:00.000-07:00

"...Werewolves, whose unclaimed rage transforms them into something not human but also not inhuman... Vampires, whose unbridled need to experience leads them to suck other people dry and are still not satisfied. Zombies, the chronically insulated, people who will not feel anything because they will not feel pain. Ghosts.
I write in order to understand these things. I write dark fantasy because it helps me see how to live in a world with monsters."

Steve Rasnic Tem & Melanie Tem, The Man on the Ceiling
art jan lebenstein

2010-08-09T05:18:00.000-07:00

"Estaba yo tirado en la cama, con el cuerpo recién poseído roncando a mi lado, sorprendido por una idea que de súbito me había cegado, la idea de que el infierno es la mente y no la carne."

Horacio Castellanos Moya, Insensatez
pic antoine d' agata

Karen Elson : Cruel Summer

2010-07-31T20:51:00.000-07:00

The White Stripes - Jolene

2010-07-31T20:45:00.000-07:00

2010-07-22T12:11:00.000-07:00

Oh you're divine
Oh you're divine
Oh Oh Oh did I tell you you're divine
Oh Oh Oh Oh, Oh Oh did I ever when you were alive

Did it hurt when you bled
Did it, oh lover boy, oh fever head
I'll bet you never thought I'd try
Your mouth, my love, was open wide

Singing oh
You were going to be my life
Damn it !
Oh Oh Oh Oh you were going to be my life

Did you sing "Oh happy day"
Sing it
Sing it that time I went away
Got to ease my aching head
Do you know
No other way cut off your legs oh
Hey oh

Did you ever wish me dead
Oh lover boy, oh fever head
No you must, no you must not go away
How will you ever walk again
And I, I might as well be dead
But I could kill you instead...

PJ Harvey, Legs
gd in the pic until im done

2010-07-15T18:40:00.000-07:00

2010-07-03T19:28:00.000-07:00

En su defensa

(gracias bien ahí mundial)

Cuando un equipo pierde cuatro a cero los análisis suelen ser terminantes, “no se discute”, “no hay nada que justificar”. Clarin.com tituló por varias horas en su edición online que la Argentina fue “humillada” por Alemania (Tres horas después de mantener ese título parece que ahora “A la selección se le terminó un sueño”). Cientos de opinadores se están dedicando ahora a describir la táctica y estrategia del equipo maradoniano para buscar los por qué de semejante resultado. Otros, los antimaradonianos de siempre de acá y del mundo, celebran la caída de la “prepotencia y la soberbia” del Diego. Su dedicado odio hacia Maradona, tan insistente en momentos como éste donde es fácil pegarle y tan silencioso en momentos de gloria, solo muestra su odio clasista y xenófobo hacia ese “negro ignorante” e irrespetuoso que llenó de gloria al Napoli y a la selección Argentina mientras ellos seguían dándole a las teclitas o hablando por televisión y volviendo a sus casas después de una jornada laboral sin que nadie, nadie, los recuerde.

Porque para ser recordado hay que ser distinto y ellos no lo son, ellos hacen los deberes. ¡Qué fácil es hacer los deberes! Pero eso nos enseñaron ¿no? que el mejor alumno es aquel que religiosamente hace toda la tarea y cumple sistemáticamente lo pedido por el dios profesor o el dios dios. Porque, además, hacer los deberes iguala, somos todos soldados del señor y no hay ninguno por sobre otro. Todos igualitos. Todos uniformados. Todos obedientes.

Y Maradona es distinto, señores. Maradona no hizo nunca los deberes: ni hoy como técnico, ni ayer como futbolista, ni en el medio como figura pública. Me atrevo a decir que Maradona no hizo un puto deber en su vida. El hizo lo que quiso, siempre arriesgándose por lo que creía correcto, o simplemente porque tenía ganas. Y por eso lo recordamos. ¿O hubiésemos preferido que le devuelva el pase al Negro Enrique en el ocheintayseis en vez de encarar a nueve ingleses? ¿O que no haya vuelto al fútbol en el noventaycuatro para no vivir ese “papelón”? ¿O que no vaya a la Fifa a pelearse con Havelange?

En este mundial, Maradona volvió a hacer lo que quiso, volvió a cagarse en los deberes, volvió a arriesgar. Todos sabíamos que Alemania era un equipo que cuando atacaba era una máquina de hacer goles. Pero él prefirió ser protagonista, prefirió no pensar en quién tenía en frente más allá de Ozil (que no la tocó) y decidió jugar como lo venía haciendo: 4-1-5. “Que los alemanes ataquen, yo tengo a Messi, Carlitos y el Pipita”, me imagino pensando.

Pero si hubiera hecho los deberes… Ahh, si hubiera hecho los deberes seguiríamos en la copa, va a decirme algún temeroso del poder. Si hubiera hecho los deberes formaba con Verón en vez de Carlitos y Jonás en vez de Di María. “4-4-2, como me enseñaron en la escuela de técnicos”. Si hubiera hecho los deberes nos traíamos la copa. Puede ser, le responderé yo, pero Maradona no quiere la copa amarreta y ventajera del Italia de 2006, quiere la copa bailada de Brasil de 2002. Ese Brasil al que tanto envidian los hacedores de deberes, que repiten sin avergonzarse, sin sentir ni un mínimo cosquilleo en su flora estomacal: “Brasil es Brasil porque le juega igual a cualquiera”. Pero claro, no solo Brasil es Brasil sino que, permítanme la repetición interminable, Brasil queda en Brasil. Y si pierden será un problema de ellos.

Acá no. Acá admiramos a los distintos ajenos, pero a los propios los escupimos cuando están en el piso. Porque el distinto es así, el distinto arriesga tanto y tan fuerte que gana poco y pierde mucho. Y cuando pierde ¡como pierde! Y es tan lindo pegarle al que pierde ¿no?

Pero volvamos a los deberes, que las estadísticas nos ayudan. La teoría matemática, creada por distintos y aplicada por deberianos, justifica a estos con la “probabilidad”. Es más probable lograr un buen resultado haciendo los deberes que siendo diferentes. ¡Pero claro! ¿No es acaso una obviedad eso? Si seguís las reglas y tenés todo anotadito y prolijito vas a cumplir como un campeón papá! Primaria, Secundaria y hasta la Universidad sin llevarse una materia! Un orrrrrgullllllllo para toda la familia. ¡Es tan bueno!

Mis estimados analistas y antimaradonianos, aprovechen estos días para darse su panzaso científico, racional y bienpensante que justifique esta derrota de la selección argentina. Les pido por favor que no obvien en su análisis el lijero hecho de que ni durante el partido ni en el final hubo desmanes ni jugadores expulsados por pegar, ¡ni siquiera hubo amarillas! Tampoco obvien, si son tan amables, que hasta el minuto 93 el equipo siguió intentando hacer un gol por abajo y tocando, respetando la idea de juego que tuvo desde el minuto 0 frente a Nigeria. Y por último, ya se que esto es mucho, pero se los pido encarecidamente, de rodillas casi, como si fuese mi último deseo antes de morir en la horca de la distinción que hagan un repaso por su memoria y anoten en un papelito todos los nombres de los hacedores de deberes que recuerden en una columna y de los distintos en otra. ¿Ven lo mismo que yo no? ¿Se dan cuenta de qué estoy hablando?

Ahora, antes de emitir la primera palabra, miren ese papelito, respiren como si estuviesen por arrancar la carrera injusta del penal y elijan en cual se van a inscribir. ¿Ya lo hicieron? Ah! Claro! Me había olvidado de una cosa, para ser distinto hay que ser valiente. Bueno, en otra vida será.

2010-07-03T09:32:00.000-07:00

2010-06-21T23:16:00.000-07:00

2010-06-12T10:16:00.001-07:00

"Sé jugar a las cartas y al billar, conozco los nombres de los jugadores de fútbol y las letras de las canciones de amor, sé cómo se hacen los bebés y qué es eso de tener sexo. También me doy cuenta de quién es sincero y quién miente... pero de todo lo demás no sé nada".

Sylvie Verheyde in Stella
and sauvage guillaume in the pic

2010-05-29T18:33:00.000-07:00

By Viggo Mortensen

DENNIS HOPPER
(on the occasion of receiving a star on Hollywood Boulevard, 26th march, 2010.)

Dennis Hopper has come to be considered by many a legendary and legendarily-eccentric director and actor in the movie business. In the short attention spans of most moviegoers and critics, he is someone who has seemed to regularly rise out of the ashes of self-inflicted chaos, surprising us with his originality and wit as an artist, and defying the odds by somehow staying alive physically and professionally. I think he would be the first to admit that this is not an entirely inaccurate perception of his career. In the public's cultural consciousness, increasingly dependent on celebrity-driven and disposable story-telling and performance, Dennis has seemed to vanish for long periods of time, as far as many people were concerned. Although he might also jokingly agree with that notion, to those who have known and valued him as an artist and as a man over the years, he has never vanished, never stopped asking questions, never stopped searching for and finding inspiration in work and life.

Dennis is my friend. We met while working on a movie called "The Indian Runner" some twenty years ago. Short-lived friendships are mostly the norm in the movie business - it seems to go with the transient, stop-start nature of our jobs, the travelling, and the physical separations involved. There are people you get to know very well during a brief, intense period of work, and often do not see again for years as your individual careers and lives meander in their various directions. If and when you do see each other again you often find that what originally connected you so strongly has mostly withered away somehow. That did not happen with Dennis and me, and it has not been the case with his many other friends. We have continued to share a mutual curiosity about not only movie story-telling, but also in regard to photography, painting, and a generally artistic way of living life -- that is, an interest in remaining consistently present and open to all kinds of inspiration. Aside from being a complete and fertile artist, Dennis has, most importantly, remained a constant source of ideas, inspiration, and humour for his friends and colleagues. This positive influence has manifested itself in his unceasing interest in people and their behaviour, in the unpredictability of life -- an openness that has often involved changing his mind and letting go of pre-conceived notions regarding art and morality in his life, and in the lives of others. Like any true artist, he has continually learned from, suffered over, and, as frequently as possible, laughed at his own mistakes and apparent dead-ends. He keeps himself honest, and he keeps those around him honest.

"Why do you say that?", "Where did that come from?", "Who did it first?", "Why does it matter?", "Maybe I'm wrong.", "I love you." -- these are some of the phrases likely to come out of his mouth at any time. His candour and essential modesty inspire fearlessness in others. As much as he deserves this star on Hollywood Boulevard and the many other professional honours he has received, it is this ability to instill a degree of fearlessness and wonder that sets him apart as an artist and as a friend.

Dennis Hopper was born in Dodge City, Kansas. Perhaps the finest and most honest poet that state has produced was William Stafford. In a 1971 interview he once said something that could have come straight from Dennis:

"I keep following this sort of hidden river of my life, you know, whatever the topic or impulse which comes, I follow it along trustingly. And I don't have any sense of its coming to a kind of crescendo, or of its petering out either. It is just going steadily along."

As regards being honest and inspiring fearlessness goes, among Stafford's 50 or 60 volumes of poetry can be found this short poem I would like to dedicate to Dennis in closing:

For My Young Friends Who Are Afraid
There is a country to cross you will
find in the corner of your eye, in
the quick slip of your foot--air far
down, a snap that might have caught.
And maybe for you, for me, a high, passing
voice that finds its way by being
afraid. That country is there, for us,
carried as it is crossed. What you fear
will not go away: it will take you into
yourself and bless you and keep you.
That's the world, and we all live there.
—William Stafford

2010-05-29T16:19:00.000-07:00

2010-05-25T12:51:00.000-07:00

http://jezebel.com/5546559/lost-finale-recap-case-closed

2010-05-25T00:30:00.000-07:00

see you in another life, brother

2010-05-16T16:33:00.000-07:00

2010-05-05T22:09:00.000-07:00

ever after

2010-05-03T22:29:00.000-07:00

I am stuck in traffic in a taxicab
which is typical
and not just of modern life

mud chambers up the trellis of my nerves
must lovers of Eros end up with Venus
muss es sein? es muss nicht sein, I tell you

how I hate disease, it’s like worrying
that comes true
and it simply must not be able to happen

in a world where you are possible
my love
nothing can go wrong for us, tell me


Frank O' Hara, Song
pic nan goldin

2010-05-01T17:08:00.000-07:00

Well she's kind of like an artist
Sittin' on the floor
Never finishes, she abandons
Never shows a soul

And she's kind of like a movie
Everyone rushes to see
And no one understands it
Sittin' in their seats

She opens her mouth to speak and
What comes out's a mystery
Thought about, not understood
She's achin' to be

Well she dances alone in nightclubs
Every other day of the week
People look right through her
Baby doll, check your cheek

And she's kind of like a poet
Who finds it hard to speak
Poems come so slowly
Like the colors down a sheet

She opens her mouth to speak and
What comes out's a mystery
Thought about, not understood
She's achin' to be

I've been achin' for a while now, friend
I've been achin' hard for years

Well she's kind of like an artist
Who uses paints no more
You never show me what you're doing
Never show a soul

Well, I saw one of your pictures
There was nothin' that I could see
If no one's on your canvas
Well, I'm achin' to be

She closes her mouth to speak and
Closes her eyes to see
Thought about an' only loved
She's achin' to be
Just like me

The Replacements, Achin' To Be
freja in the pic

2010-04-14T21:53:00.000-07:00

En primer lugar, el amor es una experiencia común a dos personas. Pero el hecho de ser una experiencia común no quiere decir que sea una experiencia similar para las dos partes afectadas. Hay el amante y hay el amado, y cada uno de ellos proviene de regiones distintas. Con mucha frecuencia, el amado no es más que un estímulo para el amor acumulado durante años en el corazón del amante. No hay amante que no se de cuenta de esto, con mayor o menor claridad; en el fondo, sabe que su amor es un amor solitario. Conoce entonces una soledad nueva y extraña, y este conocimiento le hace sufrir. No le queda más que una salida, alojar su amor en el corazón del mejor modo posible; tiene que crearse un nuevo mundo interior, un mundo intenso, extraño y suficiente. Permítasenos señalar que este amante del que estamos hablando no ha de ser necesariamente un joven que ahorra para un anillo de boda; puede ser un hombre, una mujer, un niño, cualquier criatura humana sobre la tierra.
Y el amado puede presentarse bajo cualquier forma. Las personas más inesperadas pueden ser un estímulo para el amor. Se da por ejemplo el caso de un hombre que es ya un abuelo que chochea, pero sigue enamorado de una chica desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw, hace veinte años. Un predicador puede estar enamorado de una mujer perdida. El amado podrá ser un traidor, un imbécil, o un degenerado; y el amante ve sus defectos como todo el mundo, pero su amor no se altera lo más mínimo por eso. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor arrebatado, extravagante y bello como los lirios venenosos de las ciénagas. Un hombre bueno puede despertar una pasión violenta y baja, y en algún corazón puede nacer un cariño tierno y sencillo hacia un loco furioso. Es sólo el amante quien determina la valía y la cualidad de todo amor.
Por esta razón, la mayoría preferimos amar a ser amados. Casi todas las personas quieren ser amantes. Y la verdad es que, en el fondo, el convertirse en amados resulta algo intolerable para muchos. El amado teme y odia al amante, y con razón, pues el amante está siempre queriendo desnudar a su amado, aunque esta experiencia no le cause más que dolor.

La balada del café triste, Carson McCullers
art morten bak

2010-04-09T21:49:00.000-07:00

2010-03-29T21:16:00.001-07:00

obsessed very

2010-03-25T15:59:00.001-07:00

Won't you let me walk you home from school
Won't you let me meet you at the pool
Maybe Friday I can
get tickets for the dance
and I'll take you
Won't you tell your dad, "Get off my back"
Tell him what we said 'bout 'Paint It Black'
Rock 'n Roll is here to stay
Come inside where it's okay
And I'll shake you.
Won't you tell me what you're thinking of
Would you be an outlaw for my love
If it's so, well, let me know
If it's "no", well, I can go
I won't make you

Big Star, Thirteen
nerea camacho in the pic

2010-03-19T23:29:00.000-07:00

he deserved better bye bye big star

2010-03-16T22:11:00.000-07:00

Los ausentes soplan grismente y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.
Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.
Grito mentalmente, el viento demente me desmiente, me confino, me alejo de la mano crispada, no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche, esta errancia, este no hallarse.

Toda la noche hago la noche.
Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca.
Palabra por palabra yo escribo la noche.

Alejandra Pizarnik, Sous la nuit
pic antoine d' agata

2010-03-08T20:25:00.000-08:00

2010-02-24T21:42:00.000-08:00

Your heart’s on the loose
You rolled them seven’s with nothing lose
And this ain’t no place for the weary kind

You called all your shots
Shooting 8 ball at the corner truck stop
Somehow this don’t feel like home anymore

And this ain’t no place for the weary kind
And this ain’t no place to lose your mind
And this ain’t no place to fall behind
Pick up your crazy heart and give it one more try

Your body aches…
Playing your guitar and sweating out the hate
The days and the nights all feel the same

Whiskey has been a thorn in your side
and it doesn’t forget
the highway that calls for your heart inside

And this ain’t no place for the weary kind
And this ain’t no place to lose your mind
And this ain’t no place to fall behind
Pick up your crazy heart and give it one more try

Your lovers won’t kiss…
It’s too damn far from your fingertips
You are the man that ruined her world

Your heart’s on the loose
You rolled them seven’s with nothing lose
And this ain’t no place for the weary kind

ryan bingham & t bone burnett, the weary kind

jeff bridges in the pic

2010-02-23T22:32:00.000-08:00

2010-02-12T07:38:00.000-08:00

"... Things that cannot be true, that must be inventions and fables, part of the world of children wandering lost in the forest, of talking cats and silver boots filled with blood. In this world, dismembered children buried beneath juniper trees can rise and speak, made whole once again."

Peter Straub, Houses Without Doors
art deirdre morton

2010-02-08T06:47:00.000-08:00

2010-01-31T07:58:00.000-08:00

I've been contemplating suicide,
But it really doesn't suit my style,
So i think i'll just act bored instead
Who can take the blood i would've shed?

She makes me feel so ill at ease)
My heart is really on it's knees
But i keep a poker face so well
That even mother couldn't tell

But my baby's so vain
She is almost a mirror
And the sound of her name
Sends a permanent shiver down my
Spine

I keep her photograph against my heart
For in my life she plays a starring part
All alcohol and cigarettes
There is no room for cheap regrets

But my baby's so vain
She is almost a mirror
And the sound of her name
Sends a permanent shiver down my
Spine

She makes me feel so ugly
My heart is really on it's knees
But i keep a poker face so well
That even mother couldn't tell

But my baby's so vain
She is almost a mirror
And the sound of her name
Sends a perennial shiver down my
Spiii-yi-yiiii-yi-yiiii-yi-yiyiyi-ine

Shivers, Boys Next Door
RIP Rowland S. Howard, teenage angst anthemist & emaciated rockgod

2010-01-28T19:21:00.000-08:00

"We're freaks, that's all. Those two bastards got us nice and early and made us into freaks with freakish standards, that's all. We're the tattooed lady, and we're never going to have a minute's peace, the rest of our lives, until everybody else is tattooed, too."
J.D. Salinger, Franny and Zooey
he was 91
art ray caesar

2010-01-27T20:00:00.000-08:00

Cuando crezca seré
un prodigioso carpintero
Un hombre poderoso de mirada serena
con cuerpo de niña curiosa y atenta

Colmaré mi antojo y construiré
para mi mismo mis propias muñecas
Solo con mis dedos lijaré su piel
para que guardemos la resina fresca

Me enamoraré de una buena costurera
una mujer diestra , una buena mujer
con cuerpo de niño y manos bien dispuestas
Yo la amaré y la protegeré
de todo el terror de la naturaleza
Ella me amará y coserá para mi
los mejores vestidos para mis muñecas

Ella será sabia y sabrá sonreir
cuando le griten niño costurera
Dirá que nada importa si estamos enteros
Niño costurera y niña carpintero.

Gabo Ferro, Costurera y carpintero
art katy towell

2010-01-26T05:24:00.000-08:00

I'm gonna steal a silver stallion
With not a mark upon his silky hide
And teach him he can trust me like a sister
One day we'll saddle up and ride

And we're gonna ride, we're gonna ride
Ride like the one-eyed Jack of Diamonds
With the Devil close behind
We're gonna ride, we're gonna ride

I'm gonna find me a reckless man
Razor blades and ice in his eyes
Just a touch of sadness in his fingers
Thunder and lightning in his thighs

And we're gonna ride, we're gonna ride
Ride like the one-eyed Jack of Diamonds
With the Devil close behind
We're gonna ride, we're gonna ride

I'm gonna chase the sky forever
With the man, the stallion and the wind
The sun is gonna burn into a cinder
Before we ever pass this way again

And we're gonna ride, we're gonna ride
Ride like the one-eyed Jack of Diamonds
With the Devil close behind
We're gonna ride, we're gonna ride

Silver Stallion Cat Power version, also Highwaymen.
I'm Back.

2009-12-31T22:36:00.000-08:00

2009-12-24T10:14:00.000-08:00

2009-12-20T21:48:00.000-08:00

En todos los cementerios existe una tumba que pertenece a los ghouls. No hay más que darse una vuelta por cualquier camposanto para encontrarla: cubierta de musgo y manchas de humedad, la lápida rota, rodeada de abrojos y hierbas pestilentes y una profunda desolación que se apodera de uno cuando te encuentras frente a ella. La lápida suele ser más fría que la de las restantes tumbas y, por lo general, el nombre allí grabado resulta completamente ilegible. Si se ha erigido algún monumento funerario en ella --un ángel o cualquier otra escultura--, seguramente le faltará la cabeza, o estará infestado de hongos y líquenes hasta el punto de parecer un único y gigantesco hongo. Cuando visites un cementerio y veas una sepultura con aspecto de haber sido profanada en repetidas ocasiones, habrás descubierto la puerta de los ghouls, y si, a medida que te acercas a ella sientes la imperiosa necesidad de salir corriendo, ésa es, sin duda, la puerta de los ghouls.
Había una de esas puertas en el cementerio de Nad.
Hay una de ellas en todos los cementerios.

Neil Gaiman, El libro del cementerio
staglieno in the pic

2009-12-12T21:00:00.000-08:00

2009-12-12T16:05:00.000-08:00

A young cowboy named Billy Joe grew restless on the farm
A boy filled with wonderlust who really meant no harm
He changed his clothes and shined his boots
And combed his dark hair down
And his mother cried as he walked out

Don't take your guns to town son
Leave your guns at home Bill
Don't take your guns to town

Johnny Cash, Don't Take Your Guns To Town
johnny in mugshot

2009-12-09T07:40:00.000-08:00

"Todo pueblo lo suficientemente viejo como para tener sus historias cuenta, también, con alguna mano, cabeza o cualquier otra cosa que camina sin descanso y persigue a la gente. Este pueblo no es una excepción. A mi me interesan las viejas casas y las historias que contienen y que nadie recuerda hasta que llega quien las salva con sus oídos, su lengua y su boca."

William Goyen, Angeles y hombres
pic Carla Anderson

2009-12-06T17:36:00.000-08:00

a louis wain cat

2009-12-02T20:12:00.000-08:00

"... Aquellos eran los años de los que iban a surgir los atrevidos ochenta pero también los fúnebres noventa... Y que nuestras noches del viernes y el sábado se basaban en la trilogía música, drogas y libertad; de modo que no era difícil acabar fumando el último cigarrillo de hachís en la cama de alguien, a menudo sin que llegaras a saber quién, cómo ni dónde. Les voy a decir lo que pienso yo ahora, casi un cuarto de siglo más tarde, de todo aquello: bendita sea cada una de esas chicas. Malditos sean los que creen que la decencia sólo se puede conservar con la ropa abrochada, todos esos reprimidos cuya virtud huele a perro muerto y con cuya moral yo abonaría la tierra de un sembrado. Malditos sean los que consideraron lógicas las calamidades que después pasarían muchas de esas inocentes diosas del humo, santas desnudas, sacerdotisas de la alucinación. Que les parta un rayo. Punto y final."

Benjamín Prado, Mala gente que camina
pic alberto garcía-alix

2009-11-29T09:51:00.000-08:00

Así son un poco todos los juguetes, astutos embusteros obligados al silencio y a la inmovilidad de las cosas, vampiros comediantes que por la noche velan el sueño de los niños, robándoles momentáneamente la vida.

Sandra Petrignani, Catálogo de juguetes
pic Simen Johan